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蝴蝶碑的故事

谁在碑上刻我名

那座神秘的石碑立在村口三百年了。

上面密密麻麻刻满名字，每个都对应着一个死去的村民。

直到今天，新来的老师发现自己的名字不知被谁刻了上去——

而她还活着。

石碑就杵在村口那棵老槐树的荫蔽底下，阳光得费好大力气才能从纠缠的枝桠里漏下几滴，斑驳地洒在它青黑潮湿的表面上。它就叫“蝴蝶碑”，村里人都这么叫这么叫。不是因为形制，它就是个方头方脑的石脑的石墩子，也不见任何蝶形的雕饰。是因为那些字，那些深深浅浅、用各种利器乃至指甲抠划上去的名字，簇拥着，层叠着，像某种有着诡异美感的鳞粉，覆盖了碑身每一寸能下手的角落。老的刻痕被风雨磨得圆润模糊，几乎要与石头本身融为一体；新的则带着石屑剥落的毛边，颜色浅淡，触手尚有棱角。

角。

三百年了，槐溪村的人来了又走，最终都以一个名字的形式留在这块冰凉的石头上了。生，然后，然后死，名字上碑。这是规矩，古老得像村后头那座总那座总笼罩在薄雾里的山一样，没人说得清源头，也没人想过要打破。初来那天，苏晚拖着行李路过这里，只觉得这碑透着一股着一股说不出的邪气，沉甸甸地压在村口，也像是也像是压在整个村子的心脏上。

她是城里来的支教老师，怀着一腔不合时宜的热血，以及一点点逃离过往的私心。槐溪小学就在村子东头，几间旧瓦房，孩子不多，眼神大多和这里的空气一样，带着点与年龄不符的滞重和打量。

日子一天天过，山区的湿冷沁入骨髓。苏晚渐渐习惯了清晨的浓雾，夜晚过早降临的寂静，还有村民们那种若有若无的排外与敬畏交织的眼神。他们待她客气，甚至有些过分的小心，但界限分明。她是他们生活之外的人，一个迟早会飞走的“走的“城里来的蝴蝶”——她偶然听到一个半大孩子这么嘀咕。

没事的时候，她常去碑前站着。不是出于亲近，更像是一种对异质文化的考察，或者说，一种被隐隐吸引的不适。她用手指虚虚描摹那些陌生的名字，“李大山”、“王秀娥”、“赵铁栓”……试图从中读出些读出些波澜壮阔或者细水长流的人生。可没有，只有，只有名字，冰冷，沉默，被时间打磨得失去个性。

村里的孩子起初怕她，后来熟了，也敢围着她叽叽喳喳。只有一个例外，阿明。八九岁的男孩，瘦得像根竹竿，眼睛很大，看人时常带着受惊小兽般的警惕。他从不主动靠近苏靠近苏晚，总是远远蹲在角落，或者飞快地跑开。有次苏晚试着递给他一块糖，他猛地挥手打掉，糖纸都没撕开的水果硬糖滚落到泥地里。“俺不要！”他尖声说，眼神里闪过一丝近乎仇恨的光，转身就跑掉了。

其他孩子告诉她：“阿明哥脑子有问题嘞，老师你别理他。”“他爷去年没的，名字就是他第一个发现刻在碑上的。”

苏晚心里咯噔一下。

平静，或者说沉闷的日子，在一个暴雨初歇的午后被彻底击碎。

空气里满是泥土和水汽混合的清新味道，阳光，阳光勉强挣出云层，给万物涂上一层稀薄的金色。苏晚想起落在教室的一本教案，折返回去取。再次经过蝴蝶碑时，或许是雨后光线角度特殊，碑身侧面身侧面一片以往总是隐藏在阴影里的区域，此刻显得格外清晰。

鬼使神差地，她走了过去。

雨水洗去了浮尘，那片区域的刻痕显得很新。她的目光无意识地扫过那几个陌生的名字，忽然定住了。住了。像是一道无声的霹雳在脑海里炸开，全身的血液瞬间涌向头顶，又在下一秒冻结。

——苏晚。

两个清清楚楚的字，挤在一堆“张富贵”、“刘彩凤”之间。笔画略显稚嫩，歪歪扭扭，但绝不会绝不会错认。是她的名字。

她僵在原地，耳朵里嗡嗡作响，世界的声音潮水般退去。不可能。是谁的恶作剧？同名同姓？这村子里除了她，还有第二个叫苏晚的人吗？

冰冷的恐惧沿着脊椎一路爬升，攥紧了她的心脏。她伸出颤抖的手指，触碰那刻痕。粗糙，锐利，带着新鲜的石质感。绝对不是幻觉。

“……不……”一个极轻的气音从她喉咙里逸出。

她猛地回头，四周空无一人。只有老槐树巨大的树冠在微风里轻轻摇晃，筛落一地破碎的光影。远处，几缕炊烟正在升起，恬静寻常。

苏晚几乎是跑回自己那间位于学校角落的宿舍的，“砰”地一声关上门，背靠着门板剧烈喘息。冷汗浸湿了她的后背。为什么？谁干的？阿明那个孩子惊恐仇恨的脸莫名地在她眼前闪过，随即又被否决。他再古怪，也只是个孩子。

接下来的几天，苏晚是在一种极度的惶恐和焦虑中度过的。她不敢再靠近村口，上课时也心神不宁，目光总是不由自主地飘向窗外，似乎能穿透重重屋舍，看到那块不祥的石碑。孩子们似乎察觉到了老师的异常，课堂气氛更加沉闷。

她试探着问过几个年纪稍长的村民，关于石碑的传说，关于名字提前出现的先例。

得到的回应无一例外是瞬间变化的脸色和讳莫如深的回避。

“苏老师，你看错了罢？”杂货店的老板娘干笑着，手下意识地搓着围裙。

“那碑上的事儿，说不准的……都是老一辈传下来的。”扛着锄头准备下地的汉子支吾着，快步走开。

就连头发花白、牙齿都快掉光的老村长，吧嗒吧嗒抽着旱烟，浑浊的眼睛看了她半晌，也只吐出一句：“碑是老祖宗留下的，自有它的道