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朝花夕拾第一篇的观后感

那个周末的午后，阳光透过百叶窗，在旧书页上切割出明暗的条纹。我百无聊赖地翻着语文书，目光停留在鲁迅的《狗·猫·鼠》上。起初，那些关于动物习性的叙述显得琐碎而晦涩，直到一句话刺入眼帘：“它们适性任情，对就对，错就错，不说一句分辩话。”

我愣住了。忽然想起昨天数学课上，老师批评同桌抄作业时，她低着头一言不发的样子。那一刻，教室里静得能听见尘埃落定的声音。我们都心知肚明——她是为了照顾生病的母亲而熬夜，实在完不成作业才出此下策。可是没有人站起来说一句话，包括我。我们像训练有素的士兵，保持着得体的沉默。

鲁迅的文字突然活了过来。他哪里只是在写猫鼠?他写的是每一个在规则面前低下头颅的我们。那些“正人君子”式的评判，那些不容分说的标签，那些我们习以为常的“对错”——，原来早在一个世纪前就被先生看透了。

记忆的闸门突然打开。小学三年级，同桌的橡皮丢失了，老师厉声问是谁拿的。我明明看见是前排的男生不小心碰掉的，却不敢出声。那个最安静的女生被指责时涨红的脸，至今还在记忆里灼烧。为什么沉默？也许是害怕成为下一个被指责的对象，也许只是习惯了“不惹麻烦”。

鲁迅说：“人禽之辨，本不必这样严。”可我们却把自己关进了比动物世界还要严苛的牢笼里。动物尚且适性任情，人却学会了在沉默中自我囚禁。

合上书，我走到窗边。夕阳正在西沉，天边的云彩像是被点燃的纸页，卷曲着发出最后的光亮。我拿起手机，在班级群里发出了一条消息：“关于昨天的事，我想说几句……”手指有些颤抖，但按下发送键的那一刻，心里某个冻结的角落开始松动。

《狗·猫·鼠》于我，不再是一篇需要背诵的课文。它是敲醒我的木铎，是照见良心的镜子。鲁迅先生透过百年的时光告诉我：真正的成长，不是学会沉默地服从，而是找到勇敢发声的勇气。

夜幕降临，台灯亮起。我在日记本上写下：“今日读《狗·猫·鼠》，始知微光亦能破暗。虽不能至，心向往之。”

那些文字不再是印刷符号，而是穿过时间的长河，在我十六岁的天空划出闪电。原来每一代人都需要自己的觉醒——而我很庆幸，在这样一个平凡的午后，被百年前的火种点燃。