(作文)轻轻推开那扇门.docxVIP

ff f f , r 笆 ＼ 、f } f . 开 j . 、 ＿ ｀ , 1」· 作文本 20 × 20 × 20 轻 轻 推 开 那 扇 门 面 对 生 活 ， 就 像 面 对 一 扇 扇 紧 闭 的 门 o 推 开 ， 有 的 花 香 满 径 ， 有 的 峭 壁 嶙 峋 ； 有 的 春 雨 绵 绵 ， 有 的 恶 浪 滔 天 。 我 正 面 对 着 一 扇 门 ， 稍 稍 犹 豫 ， 我 还 是 伸 出 了 手 o 门 开 了 …… 我 在 林 中 踱 步 o 秋 后 的 清 晨 ， 白 露 未 为 霜 ， 轻 轻 缀 在 枝 头 ， 而 又 顺 着 交 错 的 叶 脉 滑 下 ， 似 落 非 落 的 垂 在 萎 枯 泛 黄 的 叶 上 。 叶 脉 纵 横 的 叶 片 ， 一 如 老 人 干 枯 而 皱 纹 密 布 的 脸 。 轻 轻 一 拍 ， 几 颗 露 珠 无 声 地 滴 落 ， 打 在 或 红 或 黄 ， 生 机 不 复 的 落 叶 上 ， 又 刹 那 间 碎 成 了 千 百 的 琉 璃 o 美 好 的 事 物 总 是 容 易 消 逝 ， 我 叹 了 口 气 。 天 并 不 冷 ， 可 我 总 觉 得 有 种 刺 入 肌 骨 的 清 气 ； 雾 并 不 浓 ， 我 却 觉 得 喘 不 过 气 来 。 一 切 都 沉 淀 着 一 种 死 寂 之 气 。 枯 叶 积 满 大 地 ， 轻 轻 一 踩 却 一 下 子 撕 裂 成 了 令 人 心 痛 的 碎 块 。 树 木 依 然 参 天 ， 可 早 已 没 有 往 日 茂 密 的 翠 色 ， 颓 秃 的 树 干 直 刺 向 天 空 ， 似 要 把 那 无 边 无 际 的 灰 扯 裂 。 仅 存 的 一 点 绿 ， 却 是 作 为 冷 色 调 奇 奇 地 飘 散 出 寒 意 。 我 忍 不 住 打 颤 ， 伸 手 将 领 口 掖 得 更 紧 。 渐 渐 走 着 ， 树 木 却 越 来 越 稀 疏 。 复 行 数 十 步 ， 豁 然 开 朗 。 满 目 的 色 彩 缤 纷 ， 纯 净 的 白 ， 炙 热 的 红 ， 金 灿 灿 的 黄 ， 还 有 微 微 透 着 雅 气 的 紫 ， 好 像 世 间 所 有 美 妙 的 色 彩 都 聚 拢 到 这 里 。 一 抹 鲜 绿 挺 委 屈 的 被 挤 在 一 边 ， 殊 不 知 ， 它 已 为 这 绚 烂 填 上 了 绝 妙 的 一 笔 。 一 团 团 一 簇 簇 ， 开 得 正 艳 。 这 是 什 么 花 ？ 我 也 不 想 予 以 议 论 ， 可 在 这 凛 冽 的 寒 风 中 ， 它 们 却 开 得 如 此 旺 盛 ， 如 此 自 然 ， 着 实 令 人 惊 叹 。 这 就 是 自 然 吗 ， 似 病 似 死 傍 间 晚 ， 时 居 分 ， 林 中 早 已 一 片 赤 色 。 这 才 发 现 ， 竟 还 有 一 丛 丛 残 叶 还 调 皮 地 藏 在 树 梢 。 此 时 却 似 乎 是 受 到 了 那 斜 在 天 边 ， 通 红 火 球 的 感 召 ， 忽 的 一 下 全 溜 了 出 来 ， 一 下 点 燃 了 满 树 的 红 。 枯 黄 的 树 身 托 着 一 片 片 的 赤 ， 厚 重 却 又 上 下 翻 舞 ， 恰 似 一 束 束 引 燃 的 熊 熊 火 炬 ， 撕 扯 着 寂 寥 的 大 地 ， 像 是 要 把 一 切 沉 闷 都 点 燃 。 可 是 ， 秋 日 的 凄 寒 熄 灭 了 所 有 热 气 ， 四 下 里 ， 秃 枝 高 耸 ， 岩 石 缄 默 ， 就 连 那 易 碎 的 枯 叶 ， 只 是 歪 着 脸 打 量 着 那 满 树 火 热 。 枝 头 的 赤 红 似 乎 生 了 气 ， 不 住 的 翻 腾 跳 跃 ， 像 是 要 把 那 棉 絮 般 的 云 朵 点 燃 。 就 在 这 时 ， 黄 昏 降 临 ， 白 云 地 缘 上 一 溜 轻 柔 的 金 红 —— 它 真 的 被 点 燃 了 。 纪 伯 伦 说 ， 生 命 总 是 消 失 在 悄 无 声 息 的 死 神 的 怀 抱 中 。 冬 日 沉 寂 的 终 结 已 默 默 临 近 ， 似 乎 就 在 明 日 ， 可 那 一 团 团 火 般 的 的 红 叶 ， 依 然 熊 熊 o 大 限 将 至 ， 它 们 却 早 已 不 在 乎 明 日 ， 不 在 乎 观 者 ， 不 在 乎 评 论 ， 一 切 只 给 自 己 看 ， 因 此 将 最 后 的 精 神 挥 霍 其 间 ， 燃 起 一 阵 阵 的 灿 烂 。 我 缓 缓 回 过 头 ， 那 门 虚 掩 着 ， 背 后 若 隐 若 现 两 个 小 字 ， 自 然 。 轻 柔 却 充 满 生 气 。 风 起 ，