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我被自己所感动诗歌

《我被自己所感动》

我在镜中看见自己，

那双眼睛里藏着多少个日夜的挣扎，

十七岁那年，我第一次在深夜里哭泣，

不是因为失去，不是因为失败，

而是因为我发现自己竟然还活着，

在那些我以为自己已经死去的日子里。

二十岁，我站在山顶，

风刮过我的脸庞，

我数着自己的心跳，

每分钟七十二下，

像一首不知疲倦的鼓点，

敲打着青春的荒原。

二十三岁，我在图书馆的角落，

翻开第三十七本书，

书页已经泛黄，

我的手指在书页上留下三十二处折痕，

每一处都是一个思考的停顿，

每一次停顿都是一次灵魂的对话。

二十五岁，我站在城市的十字路口，

人流如织，我数着，

每小时约有八百人从我身边走过，

而我站着，

像一棵被遗忘的树，

在水泥的缝隙中寻找着阳光。

二十七岁，我第一次看到自己的皱纹，

在左眼角，有三条，

像三条小小的河流，

记录着笑与泪的痕迹，

我用手触摸，

感受着时间的重量。

三十岁，我在厨房里，

已经学会了做三十七道菜，

每一道菜都有它的故事，

土豆炖牛肉，

是我母亲教我的第一道菜，

酸菜鱼，

是我独自生活的第一个尝试，

红烧茄子，

是我第一次请朋友来家做的菜。

三十二岁，我在医院的长椅上，

等待了七个小时，

看着心电图上跳动的线条，

我数着自己的呼吸，

每分钟十六次，

像一首缓慢的曲调，

在生与死的边缘徘徊。

三十五岁，我站在讲台上，

已经讲了四百五十二节课，

粉笔灰落在我的肩上，

像一层薄雪，

我看着台下三十双眼睛，

它们像三十颗星星，

在我的世界里闪烁。

三十八岁，我在雨中的街道上，

没有带伞，

雨水打湿了我的头发，

我数着自己的脚步，

每分钟一百二十步，

像一首急促的诗歌，

在城市的喧嚣中穿行。

四十岁，我在书房里，

已经写了七千八百三十二个字，

每一个字都是一颗种子，

在我的心里生根发芽，

我看着它们，

就像看着自己的孩子，

一天天长大。

四十二岁，我在海边，

第一次看到日出，

太阳从海平面升起，

用了六分十二秒，

我数着自己的心跳，

每分钟六十下，

像一首沉稳的交响，

在生命的舞台上奏响。

四十五岁，我在花园里，

已经种了二十三种花，

每一朵花都有自己的名字，

向日葵，

向着太阳的方向，

玫瑰，

带着刺的美丽，

茉莉，

淡淡的清香。

四十八岁，我在山间小路上，

已经走了七千二百步，

每一步都踏在大地上，

像一首古老的歌谣，

在岁月的长河中流淌，

我听着自己的呼吸，

像风穿过树林的声音。

五十岁，我在镜子前，

已经看到了自己的白发，

有三十七根，

它们像银色的丝线，

编织着我的岁月，

我用手梳理，

像对待一件珍贵的艺术品。

五十三岁，我在医院的病房里，

握着母亲的手，

她的手已经布满皱纹，

像一张古老的地图，

我数着自己的心跳，

每分钟八十下，

像一首温柔的摇篮曲，

在生命的尽头回荡。

五十六岁，我在书房里，

已经读了三百二十本书，

每一本书都有它的灵魂，

《百年孤独》，

让我看到了生命的孤独，

《小王子》，

让我找回了童年的纯真，

《活着》，

让我明白了生命的意义。

五十九岁，我在公园的长椅上，

看着孩子们玩耍，

他们像一群小鸟，

在阳光下自由飞翔，

我数着自己的呼吸，

每分钟十八次，

像一首缓慢的曲调，

在岁月的长河中流淌。

六十二岁，我在厨房里，

已经做了一千二百道菜，

每一道菜都有它的味道，

糖醋排骨，

是我最拿手的菜，

清蒸鲈鱼，

是我最喜欢的菜，

番茄鸡蛋，

是我最常做的菜。

六十五岁，我在山间的木屋里，

已经住了三百六十五天，