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病?的?诗?人?(一) 诗人病了—— 诗人的情绪 更适合于诗了 然而诗人写不出 菊花的影儿在地 藤椅儿背着阳光 书落在地上了—— 不想拾起来 只任他微风吹卷 窗儿开着 帘儿着 人儿无聊 只有 书是旧的 花是新的 镜里照着的 是消瘦的庞从 手里拿着的 是沉重的笔儿 凝涩的诗意 却含着清新 憔悴的诗人 却感着愉快 诗人病了—— 诗人的情绪 更适合于诗了 然而诗人写不出! 病?的?诗?人?(二) 却怪窗外天色! 怎的这般阴沉 天也似诗人 只这样黯寂消沉 一般的 酿诗未成 酿雪未成 墙外的枯枝 屋上的炉烟 和着隐隐的市声 悠悠的送去了几许光阴? 诗人病了—— 却怪他窗外天色 怎的这般阴沉! 十二五一九二一 诗的女神 她在窗外低低的叩着呢! 帘儿吹动了—— 窗内窗外 在这一刹那顷 忽地都成了无边的静寂 看呵 是这般的 满蕴着温柔 微带着忧愁 欲语又停留 夜已深了 人己静了 屋里只有花和我 请进来罢! 只这般的凝立着么? 量我怎配迎接你 诗的女神呵! 还求你只这般的 经过无数深思的人的窗外 十二九一九二一 病?的?诗?人?(三) 诗人病了—— 感谢病的女神 替他和困人的纸笔 断绝了无谓的交情 床边—— 只矮矮的小几 朵朵的红花 和曲曲的画屏 几日的围住性灵 长日如年 严静里—— 只倾听窗外叶儿细响 又低诵几家词句 庭院深深…… 是谁游丝般吹弄? 又是谁流水般低唱 轻轻地起来 撩起窗帘 放进清音 只是箫声宛转 只是诗情游漾 奈笔儿抛了 纸儿弃了 只好听一听 只是一声声 何补空冥? 感谢病的女神 替他和弄人的纸笔 断绝了无谓的交情 四二十七一九二二 谢思想 只能说一声辜负你 思想呵 任你怒潮搬卷来 又轻烟般散去 沉想中 凝眸里 只这一束残花 几张碎纸 都深深的受了你的赠与 也曾几度思量过 难道是时间个容? 难道是我自己心情倦悄? 便听凭你 乘兴而来 无聊又去 还是你充满了 无边微妙 无限神奇 只答我心中膜拜 难役使世间的语言文字 说与旁人? 思想呵! 无可奈何 只能辜负你 这技不听命的笔几 难将你我连在一起 十二二九一九二一 假如我是个作家 假如我是个作家 我只愿我的作品 入到他人脑中的时候 平常的不在意的没有一句话说 流水般过去了 不值得赞扬 更不屑得评驳—— 然而在他的生活中 痛苦或快乐临到时 他便模糊的想起 好像这光景曾在许多的文字里描写过 这时我便要流下快乐之泪了! 假如我是个作家 我只愿我的作品 被一切友伴和同时有学问的人轻藐 ——讥笑 然而在孩子庸夫和愚拙的妇人他们听 过之后 慢慢的低头 深深的思索 我听得见同情在他们心中鼓荡 这时我便要流下快乐之泪了! 假如我是个作家 我只愿我的作品 在世界中无有声息 没有人批评 更没有人注意 只有我自己在寂寥的白日或深夜 对着明明的月 丝丝的雨 飒飒的风 低声念诵时 能以再现几幅不模糊的图画 这时我便要流下快乐之泪了! 假如我是个作家 我只愿我的作品 在人间不露光芒 没个人听闻 没个人念诵 只我自己优愁悦乐 或是独对无限的自然 能以自由抒写 当我积压的思想发落到纸上 这时我便要流下快乐之泪了! 一一八一九二二 将来的女神 我椅头瞥见了 你桂花的冠子 雪白的羽衣 你胸前的璎珞 是心血般鲜红 泪珠般洁白 你翅儿只管翱翔 琴儿只管弹奏 你怎的只是向前飞 不肯一回顾? 你的光明的脸 也许是欢乐 也许是黯淡 也许是微笑 也许是含愁 只令我迷湖恍惚—— 你怎的只是向前飞 不肯一回顾? 将来—— 是海角? 是天涯? 天上——人间? 都是你遥遥导引 你怎的只是向前飞 不肯一回顾? 看—— 只有飘飘云发 琴韵 飒飒天风 如何——如何 你怎的只管向前飞 不肯一回顾? 一二十六一九二二 向?往 (为诗人歌德九十年纪念作) 万有都蕴藏着上帝 万有都表现着上帝 你的浓红的信仰之华 可能容她采撷么? 严肃 温柔 自然海中的邀游 诗人的生活 不应当这样么? 在真理和自然里 挽着艺术的婴儿 活泼自由的走光明的道路 叫——叫 天使的进行歌声起了! 先驱者! 可能慢些走? 时代之栏的内外 都是自然的宠儿呵 在爱亲的爱里 互相祝福罢! 二四一九二二 晚?祷(一) 浓浓的树影 做成帐幕 绒绒的草坡 便是祭坛—— 慈怜的月 穿过密叶 照见了虔诚静寂的面庞 四无人声 严静的