我在秋天田埂上走了一个来回.docVIP

我在秋天田埂上走了一个来回 　　 秋天来的时候，没有人告诉我。立秋那天，我还在夏天，劳作的父亲老了，我的夏天总是很长。日历上写着立秋字样的那张纸，慢腾腾地跟在大暑的后面，一点儿都不着急。大暑的最后一个白天，我一直在地里忙，忙于田里的荒草。我已经和地里的荒草作战了两个月了。晚上，累了，竟然忘记撕去那张薄纸。那张纸，我撕去或者不撕去，都不打紧。夏天和秋天的界限不在纸上。秋天要来，就叫它来吧。 　　 秋天来了，是一片落叶告诉我的。我知道秋天是不会丢下我的。秋，一直在我弯曲的脊背下。那片微微泛黄的叶子，像夹在书页中的旧信封，在一阵秋雨之后，抵达了泥土的手掌，把所有的往事都抖落在深邃的秋光里。这种庄重的仪式，在这样一个冷空气来得早的秋天，显得更加悲戚。叶子一直在树上，我希望。生命的繁盛摆在高高的蓝天下，那是自然的肌理在沸腾。绿色让人激越、蓬勃、向上，充满了对未来的憧憬。我关注叶子很久了，从它们还是小丫的时候。嫩黄的嘴角，葱绿的眉心，无数的眼睛迷离着，眨着，有无穷的希冀在春风里振动翼翅，每一条柔软的胳膊上都有记号，怀揣着一个幼小的等待。 　　 和秋风一起行走是一件随和惬意的事情。风没有变，只是温度有了起落。风吹来的瞬间，满田野里都是秋天。秋天被许许多多的物种牵念，它们用自己独特的语言和姿势欢迎着秋天。芋头从微微突起的垄上探出头来，黄豆的夹袄被一声爆竹炸开，稻子乐呵地弯下腰，高粱的脸红了，胖墩墩的冬瓜在路边蹲着，大雁向北方的屋檐挥着手……一切都在隐秘地变化，约好了似的，把所有的精彩都无私地奉献出来，奉献给这样一个美好的秋天，一个成熟的秋天，一个收获和播种共存的秋天。 　　 草也听到了秋天的脚步声，还看见了牛羊的脚步、鸟雀的脚步、露水和阳光的脚步、白霜的脚步、农人的脚步，一趟趟，不知不觉中，草的腰眼就软了，耷拉着眼眉，寒霜从天上下来，就那么轻轻地渲染一笔，所有的高傲就开始低眉、哀婉、卑微、谦恭起来，黛玉一般的冷峭、自怜。似乎一切的翠色都是虚浮的繁华，生命的历练是一个过程，这个惊涛骇浪的蜕变和迁移中，注定会丢失一些东西、抛弃一些东西，一样会聚拢一些东西、升华一些东西。黄色是一种温暖的色调，生活的色调。草简约地死去了，留下一个表象的苦难，许多东西，只看外表是不能见证它们的存在的尊严的。它们的根还活着，信仰还活着，或者说，他们都在等待，等待一个春天的复苏。谁都不曾真正死去，在这样的一个秋天。枯萎焦灼似乎要燃烧的茅草丛，落寞孤立蜷缩的褐色荷叶，交错穿插的树枝架下几条老气横秋的孤零零的无人采摘的长豆荚，风尘中摇曳不停的垂头丧气的丝瓜……它们应该记住的，有葳蕤就有凋谢，有喜悦就有悲伤，是这样的一种自然法则。还有什么值得遗憾的呢？谁不曾青春曼舞过？谁不曾妖娆鲜活过？秋天真的来了。有一天，父亲说，他已经到了冬天。我不明白，秋天还没有过去，他怎么就过冬天了呢？我在夏天，我确定，按照父亲的逻辑，我一定在夏天。父亲的胡子白了，头发白了，他的秋天布满了白雪一样的寒霜。他在冬天了，我突然觉得有一种伤痛慢慢侵来，从萧瑟的风中，从坚硬的土层中，从高高低低的村子中，从恍恍惚惚的脑海中，有无数的长着小牙的虫子在咀嚼我的肌体。七十多岁的父亲早已经知道秋天来了。他的淡定多么像秋风中的一株金碧辉煌的稻子。 　　 秋天的傍晚多明艳。目之所及，哪里都是明艳的青黄，田野的主体是渐渐成熟的稻子。还有一些边缘的景致，镶嵌在故乡的这栋窗棂上。沟渠上铺满了落叶，厚厚的一层，温暖地拥抱着地表上裸露的树根，如同一床秋天新缝的被褥。天是蓝色的，云是白色的，旁逸斜出的树枝裁剪着落日，落日是红色的，炊烟是青灰色的，炊烟笼罩的村子渐渐被霞光淹没，一切都变成了一种金色，小孩的脸红彤彤的，老爷爷的胡子红彤彤的，老奶奶的白发红彤彤的，小白猪变成小金猪了，白母鸡也变成金母鸡了。大片大片的红，从西天一直燃烧到我的面前，我担心面前的稻子会着火，那些站在夕阳下的成千上万的稻穗，黄澄澄的，一粒粒黄得明丽、黄得鲜亮、黄得温暖。每一株稻子都整整齐齐地排好了队伍，组成一队可以翻天覆地的大军，可以击败寒冷和饥饿压迫的队伍。这样的一种阵势，只有在乡村才可以看见。城市的空间没有这样的胸怀，每一幢楼都是一个巨大的胃，它们无休止地渴求被填满，每一条和乡村连接的路基都是一条苍白僵硬的手臂。父亲不止一次地告诉我，他是一株稻子；母亲说，她是一株麦子。稻子和麦子结合的我是什么？父亲不说，母亲也不说。那我是什么？是“杂种”？是掺杂着现在和过去的一棵变异的种子吧。我高大的躯体里既有稻子的温婉，又有麦子的热烈。我是夏天的，也是秋天的。如今，父辈的身躯在长年累月的负荷下，佝偻如犁，无尽的岁月苍茫堆砌在他们沟壑般的额头，是放下的时候了。一个人不可以把所有的苦难都经历，乡村的变迁让双手得到了解放。成百上千的男人和女人，远离了家园，去了一个名字叫城