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其实，我也有一双翅膀

不是所有翅膀都生有华羽，有些飞翔，始于指尖磨出的茧，和纸页间晕染的汗。——题记

曾经，我总羡慕同学背书时轻松，他们像有天生会飞的翅膀，我却在文字里磕磕绊绊。背不出《出师表》时，满心都是沮丧就觉得自己是只断了翅的笨鸟，怎么扑腾都飞不起来。

每天的早自习，同桌学霸总是优哉游哉翻着课本，在他手里如同故事书般轻松，“纵一苇之所如”的尾音飘得好似云朵船轻盈。而我却把书本捏出褶皱，念到“此诚危急存亡之秋也”，舌头依然打结:“秋……秋秋——”，思绪依然缠绕，声音也越来越小，几乎要被自己的呼吸吞没。

老师的皮鞋声停在身边，镜片反射的光斑在我颤抖的手指上晃了晃，又轻轻掠向小王的书页。我把头埋得更低，听见自己的呼吸撞在课本上，发出笨鸟撞笼般的闷响。

课间整理书包，一叠便利贴簌簌飘落。最上面那张写着笨鸟先飞，旁侧有行红笔小字：翅尖的伤，会变成最硬的翎。蹲下去捡时，从课桌缝里摸出个纸团，拆开竟是半篇手抄的《岳阳楼记》。边角处画着只鸟，右翼折了道弯，断口处却漫出细碎的光，像把碎星缝成了新羽。

此时，小王晃着我的笔记本喊:“你写了好多批往呀！”我望着中指上的老茧，课本上密密麻麻的批注，多像振翅的蝴蝶，我突然明白，那些藏在纸团、批注里的努力就是我的“翅膀”。一笔一划抄写的《岳阳楼记》，是在给翅膀添羽；晨读时反复啃咬的段落，是在练习振翅的弧度；连那些卡壳的瞬间，都是骨骼在悄悄变硬。它正一点一点给自己攒起飞的力量，带给我希望。

如今再翻开课本，我不再羡慕别人的“翅膀”，因为我也有一双这样的翅膀，它不用“羽毛”装点，它藏在错题本的坚持中，红笔批注的信念里，一直都在。它或许没有天赋的翅膀那般轻盈，却在反复的背涌里长出了坚韧的羽毛，正带着我，一点点飞向属于自己的天空。