朗诵稿《一件未织完的毛衣》.docxVIP

（灯光渐暗，一束追光打在舞台中央的单人沙发及旁边的小茶几上。茶几上放着一个陈旧的木盒。一位中年人缓缓走上台，在沙发上坐下，目光落在木盒上，良久，伸出手，轻轻打开木盒。）

它就静静地躺在那里，在衣柜的一角，像一段凝固了的时光。米白色的毛线，带着些许岁月的微黄，几团零碎的线球依偎在它身旁，还有那副磨得光滑的竹制棒针，静静地，仿佛在等待着什么，又像在诉说着什么。

这是一件未织完的毛衣。

领口刚织出一个小小的弧度，像一轮新月，还没来得及拥抱整个夜空。针脚有些疏密不均，那是母亲眼花了之后，才会有的痕迹。我记得，那是一个秋天，窗外的梧桐叶刚开始泛黄，一片片，像疲倦的蝴蝶，打着旋儿落下。母亲坐在窗边的藤椅上，手里拿着这团毛线，阳光透过稀疏的枝叶，斑驳地洒在她的银发上，也洒在她微微颤抖的手上。

“妈，您歇会儿吧，眼睛都花了，还织什么呀。”我不止一次地劝她。

她总是笑着摇摇头，把线理了理，眯着眼睛，将线头在舌尖抿了抿，再小心翼翼地穿过棒针的缝隙。“没事，闲着也是闲着。你看这天儿，眼看着就要冷了，给你织件薄毛衣，春秋正好穿。”她的声音很轻，像羽毛拂过心尖。

我知道，她是闲不住的。一辈子操劳，习惯了用双手表达她的爱。小时候，我的毛衣、毛裤，甚至手套袜子，都是出自母亲那双灵巧的手。那些细密的针脚里，藏着她的体温，藏着她的牵挂，也藏着我整个温暖的童年。

我记得她织毛衣的样子。手指在棒针间翻飞，像轻盈的舞者