隔着夜雾,光阴辗转.docVIP

隔着夜雾，光阴辗转 雾气四起的冬季，藤蔓的繁殖。她叫做七月，将自己写给你看。 光阴刺青，多少恨 可不可以，用光盏留下你的光阴刺青。 在过度昏睡的时刻，都不会在记得什么话可以说而什么不能。所有错误都可以归结为一个梦。梦，从来可以用来做千事如一的借口，不用负担任何责任。没关系，原谅自己的逃避有何不可。 七月有一个空房间，没有潮湿、干燥、离别、留恋，没有默剧没有喧嚣。只有七月一个，代表季节也代表枯萎。光线进不来，声音进不来，一切像是个封闭的梦，定格在幽暗的空间。除了寂寞，什么都没有回声。落寞的荒年，也许在这里出生。 祭奠你破落的过往。用一朵莲花的纯粹，用一盏月光的皎洁，用我同样破落的期望愚蠢怀念以及静默。 生活很琐碎也很简单。书、琴、花、墨、电视、电话、电脑。隔着科技革命生活在一片混乱之中。秋凉，加厚了衣服也加重了记忆。敏感总是在季节交替处蔓延。在这种时刻，被折叠的时光疏忽平展，我们站在时光的迷宫中央不辨方向。 很多隐痛在从前隐隐作痛。很多再见在后来再也不见。 还是看张爱玲，还是看《红楼梦》。仿佛日子又回到从前某个相似的时刻。像我们不经意间的遇到某一场景，突然觉得仿佛在何时经历过。岁月一圈圈激起的涟漪在月亮升起后就定格，像是青年手臂上的刺青。静止的梦。 伤痕和空度的岁月能不能再少一些？请让我看见更多清澈的眼眸。 林夕的词里还唱着光阴，能不能四有新人哭泣。 七月的秋天，漫长的落叶铺成漫长优雅的岁月。可不可以，用光盏记录下你的光阴刺青？依旧依旧，让回忆定格。 可不可以，在荒芜里少些喧嚣？ 让夜于凋零更加纯粹 。 　　　　 　　　 　 雾中，午钟定格的繁夏 拾于落，逐于寻，无非一盏飘零。 原来模糊自己如此简单。说来可笑，越来越找不回原来的自己。回首这里的从前，那些已有年份差异的留言与文章。过往，终于成为这夏末初秋一个无法回避的词汇。喜欢书写夏天，仿佛咖啡之浓郁，拥有褐色于柔和亦拥有迷离沉醉。 从前的朱墨都远离生活，写些是非难辨的东西。 再后来距离生活过于接近，从而丢失了迷离与彷徨。 原来一直在成长，在夏天厚重的钟声中摸爬滚打，顾影自怜。待一批批人结伴而来携着迷茫的友好，有目送他们三两离去迎来复一批的迷茫好友。这个浮生若梦的地方让多少岁梦重生，多少憧憬残缺。我开始不但不承认这里也是个破碎的地界，并非人预想中那样能够轻易让心破茧重生。这里，用尽你的忐忑，用尽夜色晕染，萃取一份失落。 文字变色很快。它们很快会旧，旧得如脱落的墙皮，如繁密青苔；旧的像是喝过咖啡未洗的杯，一圈圈曾经；像是年轮；像脱线的纷风筝；像残损的信笺；仿佛乞人怜悯。我的文字会旧得如此不堪，然而这却不是我最初的目的。我无目的的带它们投生这纸醉金迷的世界里洗濯我的世俗之心，无意染了它们纸醉金迷。不堪，不堪，就是如此不堪。我的罪过。 拾起许多盲目，散落寂寞。放逐许多破碎，找寻救赎。 然而拾于落，逐于寻，无非一盏飘零。像是自导自演的无奈，迷宫没有出口。 原来对光阴作结如此简单。说来恍惚，三言两语如同胡同口的茶话酒语就打发了时光。雾里看花式的，醉里挑灯式的，对过往做结。很久很久的记录，很旧很旧的我。这句话，光阴断肠。 纸醉金迷，溃烂的低调 形形色色的人，兜兜转转的生命，人看不懂自己，亦看不清虚华。 低调，在世界看来是一个雅词，寻找人们在匆忙准备丢弃的本性。我不知道怎么去诠释这个词汇，以世俗的标准去定义世俗之外的事，本就滑稽可笑。但人们津津乐道。低调有典型有范例，并且不缺乏。低调的人群被世界誉为低调，然而为何低调却人尽皆知？不过平添滑稽而已。 游走在形形色色之中，看纸醉金迷。人人厌恶的词汇，人人都无能为力。七月便是这庞大世界的一介小民，两手空空，闻笛垂泪。七月便是夹缝中的风，秋日的叶，傍着夕阳惨淡独唱无奈。 去看雨中溃烂的叶，褶皱、扭曲、垂危。生命在那一刻丑陋不堪。萎谢的生命，凋零的魂。满身不可触及的冰冷。我开始觉得它很像低调在这时代的空洞演绎。低调的人，毫不低调的名声。你不能评判孰对孰错。 我开始磨平尖刻，输给生活的琐碎。因为没有人指明过一条足够光明正大的道，他们自己都不够光明正大。 语言太足以概括生命的细致。很多时候人需要静思，需要泪水，而他们都无法名状。 世间无限丹青手，一片伤心画不成 古句，有时候仿佛更接近思维的细节。浮华世界的事物空虚难耐，尽头又无边，疑惑无垠。生命不胜拥有太多问题而人类自己无法解决。人越原始越真实。 古曲，西方人却不懂得，说他们没有节奏与韵律，难以捕捉。可是原始才是真实。如今，曲子都打起固定的拍子，听着却有些不知所云。或许是表面做的太天衣无缝了，不知就难以寻求。 无法作结，这样的心思是罪过。我不想如此狭隘，如此偏激，如此自不