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一个 陌生女子的来信
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著名小说家 到 山上度过 了一次历时三天 的郊游 ,今
天一大早便返 回了维也纳 。在火车站他买 了一份报纸 ,瞟
了一 眼报纸上 的 日期 ,突然想起今 天是他 的生 日。已经 四
十一岁 了,这个念头在他脑子里一 闪而过 。对此 ,他并没
有感到高兴 ,也没有觉得难过 。
他很随意地翻 阅一 下窸窣作 响 的报纸 ,便乘坐一辆小
汽车 回到 了他 的住处 。仆人告诉他 ,在他离家期 间 曾有两
位客人来访 ,还有他 的几个 电话 ,随后用一个托盘把这些
天累积下来 的信件交给他 。他 随随便便地看 了一 眼 ,有几
封信 的寄信人 引起 了他 的注意 ,他就拆开来看看 ;有一封
信字迹 陌生 ,而且有厚厚一沓 ,他就把它先搁在 一边 。这
时仆人把茶端上来 了,他就很惬意地往靠安乐椅 的背椅上
一靠 ,又信手翻 阅了一下报纸和几份 印刷 品,接着 点上一
支雪茄 ,然后才伸手拿起那封被搁在一边的信 。
这封信大概有二三十页 ,笔迹 是个 陌生女人 的,字写
得非常潦草 ,与其说这是一封信 ,还不如说是一份手稿 ,
他不 由 自主地再一次捏 了捏信封 ,看看是不是还有什么 附
件落在里面 ,但是信封 是空 的。无论信封上面还 是信纸上
都没有寄信人的地址 ,甚至签名也没有 。他想 : “真怪 ,”
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又把信拿到手里 。 “你 ,和我素昧平生 的你 !”这句话写在
信 的最前面 ,算是称 呼和 标题 。他 万分惊讶地 停 了下来 ;
这是 指 的他 呢 ,还 是指 的一个臆 想 中的人 呢 ?他 的好 奇 心
突然被激起 了,他开始往下念道:
我 的儿子昨天死 了 为 了挽救这个幼小娇弱的生命 ,
我和 死神整 整搏 斗 了三天三夜 。流感袭击着他 ,可怜他 的
身子烧得滚 烫 ,我在他 的床边足 足坐 了 四十个 小时 。我把
冷毛 巾敷在 他烧得 灼手 的额头上 ,不分昼夜地 紧握着 他那
双不 时抽动 的小手 。到第 三天 晚上 ,我 自己全 垮 了 。我 的
眼睛再也支撑不住 了,我 的眼皮 不 自觉地合上 了 。在 一把
硬椅 子上我 睡 了三 四个 小 时 ,就在这 时候 ,死 神夺走 了他
的生命 。此 刻 ,这 个温柔 的令人 怜爱 的孩子就躺在那 儿 ,
躺在 他那 小 小 的床 上 ,和 他死去 以前一模一样 ;可是他 的
眼睛 ,他那 双聪 明的黑 眼睛 已经 合上 了 ,他 的两 只小手也
交叉着垂在 他 的 白衬衫上 面 ,床 的四个 角上高 高地 点燃着
四根蜡烛 。我不敢往床上看 ,我也不敢动 ,因为烛光一 闪,
他 的脸和那 紧 闭的嘴上就会掠过 影子 ,看起来 就仿佛 是他
的脸庞在颤动 ,我就会 以为他还没有死 ,他还会醒过来 ,
还会用他那玲珑 的嗓音对我说着一些稚嫩而甜蜜 的话 。但
是我知道 ,他死 了,我不愿意再往床上看 ,免得再一次心
存希望 ,也免得再一次失望 。我知道 ,我知道 ,我 的孩子
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昨天死了 现在在这个世界上我 只有你 ,只有你一个人
了,而你对我 却一无所知 。此 刻你什 么也不 知道 ,正在嬉
戏取 闹,或者 正在 寻欢作 乐 ,跟人家嬉笑调 情 。我现在 只
有你 ,只有从来也没有认识过 我 的你 ,只有 我始终爱着 的
你。
我拿来 第五根 蜡烛 ,放 在 了这 张桌子上 ,我就在这 张
桌子上给你写信 。我不能孤单单一个人守着我死去的孩子 ,
而不 向人倾 吐我 的衷 情 。在这 个可怕 的一刻 ,我不对 你倾
诉 ,那该 叫我 去跟谁 述说 呢 ?你过去 是我 的一切 ,现在 也
是我 的一切 啊 !也许 我不 能对 你说得 清清 楚 楚 ,也许 你也
不 了解
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