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餐桌上的“唠叨”

??晚饭的香气总伴着妈妈的唠叨准时飘进书房。我放下笔，循着熟悉的味道走出房间，餐桌已摆得整整齐齐：一碗冒着热气的杂粮粥，一盘油光锃亮的青菜，还有我最爱的红烧排骨，酱汁在白瓷盘里泛着温润的光。

??“快洗手吃饭，粥要趁热喝。”妈妈端着最后一盘炒鸡蛋走出厨房，围裙上还沾着点点面粉。她坐下后，筷子没动几下，就开始往我碗里夹菜：“多吃点青菜，补充维生素，你看你最近总熬夜看书，眼睛都红了。”我下意识地皱了皱眉，把碗往旁边挪了挪：“妈，我自己会夹，你别老给我夹菜。”

??妈妈的手顿了顿，没说话，转而拿起勺子给我盛了满满一勺排骨：“这排骨炖了两个小时，骨头都炖软了，你多吃点，补补身体。”她的声音不高，带着惯有的温和，手指因为常年做家务，指腹有些粗糙，指甲修剪得干干净净。我低头扒着饭，听着她絮絮叨叨：“今天在学校有没有好好吃饭？别总买那些零食，不健康。作业多不多？别熬太晚，早点睡觉，睡眠不足影响学习效率。”

??这样的唠叨，从我记事起就没断过。小时候，我总觉得妈妈的唠叨是世界上最烦人的声音，吃饭时嫌她管得多，出门时嫌她叮嘱得细，就连写作业时，她也会时不时推门进来，唠叨几句“坐直了”“别趴着写”。

??“慢点吃，别噎着。”妈妈见我狼吞虎咽，又开始唠叨，伸手轻轻拍了拍我的后背。我抬头，正好看见她鬓角的几缕白发，在灯光下格外显眼。记得上周我感冒发烧，妈妈半夜起来给我量体温、喂药，折腾了大半夜没合眼。第二天早上，餐桌上摆着清淡的白粥和小菜，她又开始唠叨：“发烧了要多喝温水，别吃油腻的东西，今天在家好好休息，功课不急。”

??那一刻，我忽然觉得妈妈的唠叨不再烦人。她夹给我的每一口菜，都藏着小心翼翼的关爱；她重复的每一句叮嘱，都是藏在心底的牵挂。我看着她面前几乎没怎么动的饭菜，她的目光一直落在我身上，眼神里满是宠溺。

??“妈，你也吃啊。”我拿起筷子，往妈妈碗里夹了一块最大的排骨。妈妈愣了一下，随即笑了，眼角的皱纹像绽开的花朵：“好，好，妈妈吃。”她低头咬了一小口，又开始唠叨：“你现在正是长身体的时候，营养要跟上，明天妈妈给你做你爱吃的鱼。”

??窗外的夜色渐浓，灯光温柔地洒在餐桌上，饭菜的热气氤氲着，模糊了妈妈的轮廓。原来，这日复一日的唠叨，不是琐碎的打扰，而是最朴素的爱。它藏在温热的饭菜里，藏在笨拙的夹菜动作里，藏在每一句重复的叮嘱里，陪伴着我长大。

??我慢慢咀嚼着饭菜，也细细品味着妈妈的唠叨。那声音不再刺耳，反而像一股暖流，淌过心底最柔软的地方。以后的日子里，我想我会珍惜这餐桌上的唠叨，因为我知道，这是妈妈用爱编织的牵挂，是我生命中最温暖的底色。