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儿科实习心得体会（3篇）

（一）

第一次走进儿科病房时，消毒水气味里混着奶香味，走廊里此起彼伏的哭闹声像细密的针，扎得我太阳穴突突直跳。带教老师正蹲在地上给患儿系鞋带，白大褂下摆沾着卡通贴纸，她抬头时眼镜滑到鼻尖：记住，在这里听诊器要先焐热，说话音量得降三度。那天我跟着她给一个高热惊厥的患儿做物理降温，家长通红的眼睛死死盯着体温计，我握着冰袋的手直冒汗，生怕金属边缘硌到孩子稚嫩的皮肤。凌晨三点的护士站，我抱着哭闹不止的婴儿在走廊踱步，小家伙突然抓住我胸前的听诊器吊坠，含着泪笑出声来，那一刻我才真正明白，儿科病房的光，是从这些细小的缝隙里漏出来的。

在新生儿重症监护室的两周，我学会了数着监护仪上的波形睡觉。保温箱里的早产儿只有巴掌大，每次静脉穿刺都要屏住呼吸，护士长说：孩子的血管像煮熟的粉丝，手抖一下就可能穿破。有天夜班，一个极低体重儿突发呼吸暂停，胸外按压时我能清晰感受到掌心下细小的肋骨轮廓，直到监护仪重新响起规律的滴滴声，我才发现白大褂已被冷汗浸透。家长隔着探视窗鞠躬的瞬间，我忽然懂得儿科医生为何总带着熊猫眼——那些在保温箱蓝光里熬出的夜，原来都在托举一个家庭的希望。

最难忘那个患白血病的小女孩，化疗让她头发掉光了，却总爱偷藏我的护士帽戴。有次我给她扎针，她攥着我的手指轻声说：姐姐，你轻点，我怕疼得把彩虹哭没了。后来她转院时送我一幅画，纸上用蜡笔涂满歪歪扭扭的太阳，每个太阳中心都画着听诊器。现在那幅画贴在我的书桌前，提醒我每个哭闹的患儿心里都住着尚未崩坏的童话，而我们要做的，就是帮他们把童话续写成明天。

（二）

在儿科门诊实习的日子，我见识了真正的战场。候诊区像个炸开的玩具箱，满地都是丢弃的零食包装和玩具零件，家长们抱着孩子在走廊里焦灼地踱步。带教老师每天要看一百多个患儿，她的声音永远带着蜂蜜般的黏稠感，即使面对撒泼打滚的孩子，也能变戏法似的从白大褂口袋掏出贴纸：我们先让奥特曼看看喉咙里有没有小怪兽好不好？

我曾因为不会哄孩子被投诉。那天一个三岁男孩死活不肯测体温，我按着他的肩膀说别动，结果他哭得惊天动地，家长立刻炸了：你会不会看病！吓到我们怎么办！护士长后来教我：和孩子说话要蹲下来，视线平齐了，他们才不会觉得你是巨人怪兽。第二天我蹲在地上给那个男孩讲故事，他一边揪我头发一边咯咯笑，趁他张嘴的瞬间，体温计已经准确塞进腋下。原来儿科诊室里藏着那么多心理学，那些蹲下来的弧度，都是通往孩子内心的桥梁。

有个自闭症患儿让我学会了沉默的沟通。他总是把积木排成直线，对任何声响都充耳不闻。我尝试了三天都无法接近，直到发现他喜欢看阳光透过输液管折射的光斑。第四天我拿着输液管在墙上变出彩虹，他突然伸手碰了碰我的手背。那一刻我突然明白，有时候治愈不需要语言，当我们愿意用孩子的视角看世界，就能找到打开心门的钥匙。现在每次遇到特殊儿童，我都会先观察他们的眼睛，那里藏着最真实的渴望。

（三）

在儿科轮转的最后一个月，我跟着救护车转运了一名重症肺炎患儿。氧气面罩里呼出的白雾模糊了孩子的小脸，监护仪的警报声像紧箍咒勒得人喘不过气。随车医生一边胸外按压一边喊医嘱，我握着患儿冰凉的小手，感觉生命正在指缝间流逝。途中经过一片油菜花田，金黄的花海从车窗一闪而过，孩子突然微弱地哼了一声，血氧饱和度曲线终于有了向上的波动。

回到医院时晨曦正爬上窗台，我在休息室发现自己的白大褂口袋里，还装着昨天给患儿准备的贴纸。这些天见过太多生离死别：有家长在走廊尽头崩溃大哭，有爷爷奶奶跪在医生面前磕头，也有小患者康复出院时，把最爱的玩具车塞进我手里说留给下一个生病的小朋友。这些碎片拼凑出儿科医生的日常，一半是眼泪一半是糖。

出科那天，我最后一次查房。之前那个白血病女孩来复查，头发已经长出毛茸茸的黑发，她抱着书包跑过来：姐姐你看，我现在不怕打针了！阳光透过窗户落在她发梢，像撒了一把金粉。我突然想起刚入科时，带教老师说的那句话：儿科医生是离天堂最近的人，因为我们守护的是人间最纯粹的希望。此刻终于懂得，那些被哭声淹没的夜晚，那些被误解刺痛的瞬间，都在这些重生的笑容里，找到了最温柔的答案。白大褂的温度，从来都不是来自熨烫平整的褶皱，而是无数双小手传递过来的，带着奶香和药味的温度。