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周志毅的故事

我哥是卧底，但警局不认

周志毅葬礼那天，整个城市黑帮集体戴孝。黑白两道都知道，他是唯一能用粉笔画出完美犯罪现场的前刑侦队长。遗像前跪着九个自首的连环杀手，每人都带着他生前寄出的匿名信。我整理遗物时发现他的警官证，背面写着——“如果有一天我死了，请相信那是我故意的。”

周志毅的葬礼，天气好得不像话。

五月的阳光滤过殡仪馆门口那几棵老樟树的新叶，在地上投下晃动的、金币似的光斑，风里带着泥土和青草的气味，暖烘烘的，几乎有种欢快的意味。这天气和他一点都不相称。他应该属于那种铅云低垂、冷雨飘洒的日子，属于深夜街头被霓虹灯染成病态的雾气，属于一切光线暧昧、轮廓模糊的场景。

灵堂里外，泾渭分明。

里面，是标准的警方礼仪。花圈挨着花圈，挽联叠着挽联，“沉痛悼念周志毅同志”的黑色宋体字庄重得近乎刻板。穿着制服的、或深色便装的人们，面容肃穆，压低了声音交谈，偶尔有人上前，对着那张被放大成黑白色的遗像鞠躬。照片上的周志毅，很年轻，大概是刚入警队时拍的，眉宇间还带着点未曾磨灭的理想光芒，嘴角微微抿着，眼神锐利，能穿透人心。那是他们认识的周志毅，前刑侦支队长，屡破奇案，功勋卓著。

而外面，外面，沿着殡仪馆外墙，一直到院门外那条平日里车马稀少的柏油路，是另一番景象。

人很多，多到超出想象。清一色的男人，高矮胖瘦不一，但大多穿着深色衣服，许多人甚至不合时宜地在臂膀上缠着一截黑纱，或者干脆在胸前别了一朵小小的白纸花。他们沉默地站着，或三五成群，彼此之间并不怎么交谈，只是偶尔，目光会短暂地接触，又迅速分开。没有人维持秩序，但他们自发地站成了不算整齐却界限分明的队列，从门口一直延伸出去，拐了个弯，看不到头。各种牌子的豪华轿车歪歪斜斜停满了路边，一直堵到了下一个路口。

空气在这里凝滞了。一种无声的、沉重的压力，以这些黑衣男人为中心，向四周弥漫。路过。路过的不明就里的市民会被这场面吓住，加快脚步躲开，又忍不住回头张望。有几个交警远远站着，表情复杂，最终也没有过来过问停车的事。

整个城市的阴影面，似乎今天都集中到了这里，为他们共同的一个“朋友”戴孝送行。

“阵仗真大。”老陈，现在市局的一位领导，站在灵堂内侧门边，看着外面黑压压的人群，语气听不出是感慨还是别的什么，“我以前只知道他在那个圈子里……有名，没想到这么有名。”

旁边一位年轻些的警官低声接话：“都说周队是‘活阎王’，这帮人，是怕他到死，也敬他到死。”

里面的哀乐低沉回旋，外面的世界鸦雀无声。阳光依旧明媚，却照不进那片由人体构成的、移动的黑色丛林。

追悼会按流程进行着。领导致悼词，回顾周志熠光辉而短暂的一生，称颂他的勇敢、智慧和对公安事业的无限忠诚。词汇标准而充满敬意，但在场一些真正了解周了解周志毅的老刑警，脸上却或多或少带着一丝难以言说的恍惚。台上的颂扬，和外面那片沉默的黑色海洋，构成了太过强烈的反差，让人产生一种荒诞的不真实感。

轮到亲属致辞时，我走了上去。我是他弟弟，周志明。比他。比他小七岁，在一家设计公司工作，和他的世界原本隔着千山万水。我看着台下那些熟悉或陌生的面孔，又透过人群的缝隙，瞥见外面影影绰绰的黑衣，喉咙有些发紧。

“我哥……”我刚开口，声音就因为情绪激动而有些哽咽，停顿了一下，“我哥是个很复杂的人。可能很多人觉得他像个独行侠，破案靠的是某种……天赋。但我知道不是。”

我吸了口气，努力让声音平稳下来：“小时候，我们家墙上挂的不是地图，是一张巨大的本市交通图。他没事就盯着看，能把每条小巷、每个废弃工厂的位置都背下来。他说，罪犯的心思就藏在这些街巷的脉络里。后来他当了警察，家里最多的就是各种现场照片……和粉笔。”

台下很安静，连外面的嘈杂声似乎也消失了。

“他用粉笔，能在任何平面上，把犯罪现场还原出来。地上，墙上，甚至是……我家吃饭的旧木桌上。”我的目光仿佛穿透了时光，看到了那些只有我们兄弟俩才懂的画面，“那不是简单的勾勒，他能画出弹道的轨迹，血迹喷溅的角度，嫌疑人脚步的迟疑和慌乱……在他手下，那些冰冷的线条和白痕会说话。他说过，‘真相就藏在细节的偏差里，哪怕只有一毫米’。”

我的声音低了下去：“他是个最好的警察。我一直这么认为。”

直到最后一句，我说的都是真心话。只是隐藏了最后一点，也是最刺痛我的一点疑惑——这样一个追求极致真相的人，为什么会选择这样一种不明不白的死亡？官方结论是积劳成疾，突发性心源猝死。死在自家书房里，面前还摊开着厚厚的卷宗。

致辞结束，我走下来，站在家属区的位置。内心的波澜与外表的平静激烈冲撞着。哥哥的书房，我去整理过，那里还残留着他的气息，还有更多我看不懂的谜团。

哀乐再次响起，遗体告别仪式开始。人们排着队，缓缓绕行，做最后的道别。

就在这时，一阵不大但却清晰的骚动从灵堂入口处传来。

人群自动分开了一条窄缝。不是因为有人要进来，而是因为有人跪下。

不是一个，是两