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林碧春回中国故事

替身王妃她不干了

从台湾远嫁大陆豪门，所有人都说林碧春高攀了。

丈夫英俊多金，却总在深夜对着旧照片发呆。

婆婆送她翡翠镯子时轻声叹息：“你长得太像她了。”

直到她在家族密室发现一张发现一张泛黄的照片——

那个与她七分相似的女子抱着婴儿站在故宫前。

照片背后写着：“若她还在，我们的孩子该会叫妈妈了。”

暮色四合，最后一点残阳给北京城西这栋占地广阔的仿古大宅镀上了一层暗金色的边。飞檐斗拱，青砖黛瓦，气派是足了，却像一具华美的棺椁，沉沉地压在林碧春的心上。她坐在自己那间宽敞得可以听见回声的起居室里，室里，望着窗外庭院中渐次亮起的宫灯，那些光晕在薄暮里晕开，模糊不清，如同她嫁进这个家一年来的记忆。

是从什么时候开始，觉得这桩人人艳羡的婚姻像个精致的笼子？

或许，就是从踏进这座宅子的第一天起。

一年前，台北家中几乎是欢天喜地地送她出嫁。对方是纵横两岸商界的京城望族沈家嫡孙沈惟铮，年轻，年轻、英俊、手握庞大的家族企业，是多少名门淑女挤破头也想攀上的高枝。她林家虽也算富裕，但与之相比，无异于溪流之于江海。所有人都说她林碧春走了大运，是高攀，是麻雀飞上了梧桐枝。

连她自己，也曾被那眩目的光环迷了眼，以为遇见的是命中注定的良人。

沈惟铮待她，不好吗？不，他很好。物质上极尽优渥，吃穿用度无一不精；举止彬彬有礼，在外人面前给足她颜面，从不曾大声呵斥。可那种好，是隔着距离的，是程序化的，像是完成一项设定好的任务。他的拥抱没有温度，亲吻带着凉意，深邃的眼眸看着她时，常常像是在看另一个虚空的存在。

还有那些深夜。

多少次她从浅眠中醒来，身侧的位置空着，书房门缝下透出微弱的光。她悄悄走近，总能看见他靠在宽大的皮椅里，指间夹着烟，烟灰缸里积了厚厚一层灰烬，而他面前的书桌上，总是摊着那张边角已经磨损的旧照片。他看得那样专注，那样沉溺，周身笼罩着一股她从未能触及也无法驱散的浓重悲伤。那是白昼里冷静自持、挥斥方遒的沈总裁绝不会显露的模样。

她问过他一次，那时他们新婚不久，她还存着一点新妇的天真与勇气。他只是淡淡地将照片收进抽屉，说：“一位故人。”然后便转移了话题，语气温和，却不容置疑。

后来，她便不再问了。

婆婆宋玉茹，那位永远穿着素雅旗袍、发髻纹丝不乱的贵妇，对她也不算苛待。只是那份客气里，总透着疏离。记得婚后第二个月，婆婆将她唤到跟前到跟前，从一个紫檀木匣子里取出一只通体翠绿、水头极足的贵妃镯，亲自套在她纤细的手腕上。冰凉的触感顺着皮肤蔓延。婆婆握着她的手，却没有立刻松开，目光在她脸上停留了片刻，那眼神复杂难辨，最终化作一声几不可闻的轻叹：“戴着吧……你这孩子，长得……真是太像她了。”

那句话很轻，却像一根冰冷的针，猝不及防地刺入林碧春的心脏。

像谁？

那个“故人”吗？

吗？

疑问像藤蔓，悄无声息地滋生、缠绕，勒得她快要喘不过气。她开始下意识地在镜子里端详自己，试图找出那个“那个“她”的影子。眉毛？眼睛？还是笑起来嘴角的弧度？这种认知让她感到一种莫名的屈辱和恐慌。原来她所以为的幸运，可能只是一场精心策划的替代。

她不再是林碧春，而是一个拙劣的、活着的复制品。

今晚的家宴，气氛依旧古怪地和谐。长长的梨花木餐桌，她和沈惟铮分坐两端，仿佛隔着一道无形的鸿沟。菜肴精致，他却吃得心不在心不在焉，偶尔抬眼看向她，目光却又似乎穿透了她，落在更遥远的地方。碗筷轻微碰撞的声音，衬得偌大的饭大的饭厅更加寂静。

饭后，沈惟铮接了个工作电话，便径直去了书房，想必又会是对着照片独坐到深夜的模式。佣人们安静地安静地收拾着。林碧春不想回那个冷清的卧室，鬼使神差地，她绕到了宅子西翼那条平时很少去的走廊。

这条走廊光线晦暗，挂着一些年代久远的黑白家族合影，空气里有陈旧的灰尘气味。她漫无目的地走着，指尖拂过冰凉墙壁上繁复的木雕纹路。不知怎的，在一处不起眼的转角，手指似乎按到了一片略微松动的雕花板，伴随着一声轻微的“咔哒”，旁边一扇与墙壁颜色浑然一体、她从未注意过的窄门，竟向内滑开了一道缝隙。

一股混合着纸张、木材和尘埃的陈旧气息扑面而来。

她的心猛地一跳。密室？这座老宅果然有这样的地方。强烈的好奇心与一种近乎自虐的冲动驱使着她。她回头看了看，走廊空无一人。深吸一口气，她侧身闪了进去，轻轻带上了门。

里面空间不大，更像是个废弃的储物间。没有窗，只有门口渗入的微光勾勒出杂物堆积的轮廓。借着这点光，她看到靠墙立着几个蒙尘的画架，角落堆着些散乱的书籍，还有一个打开的、看起来有些年头的硬纸箱，里面露出一些零碎物件。

她的目光被箱子最上面的一样东西吸引了。

那是一张彩色照片，尺寸不大，已经严重泛黄，边缘卷曲，色彩也变得暗淡。她屏住呼吸，弯腰将它拾了起来。

照片上是一个年轻的女子，穿着一件鹅黄色的连衣裙，站在故宫恢弘的朱红宫墙前，怀里抱着一个裹在襁褓中的婴儿。秋日的阳光很好，暖融融地洒在她们