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《跟爷爷去播秋豆》
处暑过后,天高了,云淡了。早晨推开门,空气里有了第一丝凉意。爷爷在院子里挑豆种,把陈年的黄豆倒在竹匾里,一颗一颗地拣。阳光斜斜地照进来,照着他花白的头发,照着竹匾里金黄的豆粒。
“今天种秋豆,”爷爷说,“你也去。”
我搬个小板凳坐在他对面,学着他的样子拣豆。豆子要挑饱满的、滚圆的,颜色要正,不能有虫眼,不能是“哑巴”(不发芽的)。爷爷的手很大,关节粗大,皮肤粗糙得像老树皮。可拣起豆子来,却异常灵巧。拇指和食指一捏,一捻,就知道好坏。好的放在左边,坏的扔在右边。右边的豆子并不多,爷爷说,不能浪费,炒了吃,或者喂鸡。
“为什么秋天还要种豆子?”我问。
“秋豆经霜,”爷爷说,“长得慢,扎实,豆子瓷实,出油多,香。”
我似懂非懂,只是觉得“经霜”两个字很好听,像诗。
豆种拣好了,装进布袋。爷爷扛起锄头,我提着豆种,一前一后出门。田在村西,要过一条小河。河水浅了,露出光滑的鹅卵石。爷爷踩着石头过河,如履平地。我小心翼翼,还是湿了鞋。他也不急,在河对岸等着,看着我一步步跳过来。
到了地里,我被眼前的景象惊呆了。这是一块刚收了玉米的地,玉米秆还留在地里,枯黄枯黄的,在风里沙沙响。土地裸露着,是那种深褐色,松软,散发着泥土和根茎腐烂的复杂气息。
爷爷开始整地。他挥起锄头,挖下去,翻起一大块土。土里有白色的根须,有蚯蚓,有各种小虫。蚯蚓肥嘟嘟的,粉红色,被惊扰了,慌慌地往土里钻。爷爷小心地把它们拣出来,放在旁边的草丛里。“干活儿的,不能伤了。”他说。
我学着他的样子,用我的小锄头挖。第一下就挖偏了,锄头砍在玉米茬上,震得手麻。爷爷笑了,过来握住我的手:“看准了,腰用力,不是胳膊用力。”他带着我挖了一锄,土块翻起来,在阳光下冒着热气,有股好闻的腥味。
整完地,要打窝。爷爷用锄头把在地里点出一个个小坑,行距、株距都有讲究。“不能太密,密了不透风;不能太疏,疏了浪费地。”他一边点,一边说。小坑排成笔直的行列,横看竖看都是一条线,像用尺子量过。
开始下种了。这是最神圣的时刻。爷爷从布袋里抓出一把豆种,分给我一些。“一窝三四粒,不能多,不能少。放进去,盖上土,轻轻按一下,不能实,不能虚。”
我捏着豆种,手有些抖。金黄的豆粒躺在掌心,圆润,光滑,像小小的太阳。我蹲下身,小心地放进窝里,一粒,两粒,三粒。然后抓一把土,盖上,轻轻按平。爷爷在那边,动作很快,一抓,一撒,一盖,一按,行云流水。他身后的土窝都盖上了,平平的,等着。
太阳升高了,暖暖地照在背上。风从河那边吹来,带着水汽和草香。远处,有别人家也在种秋豆,传来隐约的说话声。更远处,山是青的,天是蓝的,云是白的。世界很静,静得能听见豆粒落进土里的声音,能听见蚯蚓在土里蠕动的声音,能听见自己的心跳。
种完一行,爷爷直起腰,捶了捶背。汗从他的额头滚下来,流进深深的皱纹里。他望着刚种下的地,眼神温柔,像望着熟睡的孩子。
“什么时候能发芽?”我问。
“看天,”爷爷说,“雨水好,七八天。雨水不好,十来天。”
“然后呢?”
“然后长叶,抽蔓,开花,结荚。”他指着地边的豆架,“看见没?等豆苗长高了,要搭架子。豆子要爬架,不爬架,长不好。”
我看着那些光秃秃的竹竿,想象着它们爬满绿蔓、挂满豆荚的样子。忽然觉得,种地就像许愿,把小小的希望埋进土里,然后等待,等待雨水,等待阳光,等待时间把它变成金黄的现实。
中午,我们在地头的树荫下吃饭。奶奶送来的,米饭,炒青菜,还有两个咸鸭蛋。爷爷把鸭蛋黄挖出来,夹给我:“吃吧,长力气。”他自己吃蛋白,就着凉开水,吃得很香。
饭后,爷爷不急着干活。他坐在田埂上,卷了支烟,慢慢地抽。烟雾淡蓝淡蓝的,在风里很快散了。他望着远山,不说话。我也望着,忽然觉得,爷爷和山很像,都沉默,都厚重,都经历过很多风雨,依然稳稳地立在那里。
“爷爷,你种了多少年地了?”
“从你太爷爷教我算起,六十三年了。”他吐出一口烟。
“不累吗?”
“累,”他说,“但土地不骗人。你流多少汗,它给你多少粮。实在。”
我点点头,虽然不太懂,但觉得这话很深,像脚下的土地一样深。
下午继续。我的手起了水泡,爷爷用针挑破,挤出水,撕块布条缠上。“疼不疼?”“疼。”“疼就记住了,粮食来得不容易。”
太阳偏西时,终于种完了。整块地都盖上了新土,平平整整的,在夕阳下泛着温暖的光。爷爷把工具收拾好,又在地头站了很久。风吹过,玉米秆沙沙响,像在告别,也像在欢迎。
回去的路上,我走不动了。爷爷把锄头横过来,让我坐一头,他挑着我走。扁担吱呀呀地响,和着脚步声,是秋天最动人的音乐。我趴在他汗湿的背上,闻到他身上泥土、汗水和烟草混合的味道。夕阳把我们的影子投在田埂上,很长,很长,一直伸到刚种下的豆田里。
那天晚上,我梦见豆田发芽了。嫩绿的芽,顶着土,怯生生地,又倔强地,朝着天空生长。爷爷站在地头,笑着,眼角的皱纹深得像田垄。
后来,
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