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《远去的乡村》阅读习题阅读附答案

我始终记得村口那棵老槐树的模样。它的枝桠能遮住半条田埂，春天开细碎的白花，落在挑水的木盆里，浮成一片雪。那时候，张婶总在树下择菜，竹篮里的荠菜沾着晨露，她的蓝布围裙兜着刚摘的豌豆，和蹲在石墩上补渔网的李伯有一搭没一搭地说话。风过处，槐花香混着灶房飘来的玉米粥香，漫得满村子都是。

可如今再回去，老槐树被砍了——说是要拓宽进村的路。树桩上还留着新鲜的斧痕，像道狰狞的疤。我蹲下去摸那圈年轮，二十三层，和我的年龄一般大。记得小时候总爱数它的枝桠，数到第七根时，准能找到蝉蜕，透明的壳儿挂在叶底，像谁遗落的玉坠。现在仰头看，只有电线斜斜地划过天空，把云割成零碎的片儿。

村东头的荷塘也没了。从前每到盛夏，荷叶能漫过田垄，青蛙藏在叶下打鼓，我们脱了鞋光脚去摘莲蓬，裤脚沾着泥，手里举着青嫩的莲子，被看塘的赵叔追得满田埂跑。他手里的竹竿晃着，却总在离我们三尺远的地方停下，嘴里骂着“小崽子”，自己倒先笑出了声。后来听说荷塘承包给了外地人，挖了塘泥种藕，又嫌见效慢，干脆填了土盖成厂房。现在那里立着几排灰扑扑的铁皮房，窗玻璃蒙着灰，偶尔有货车鸣笛，惊飞几只麻雀。

最让我难受的是屋角的那口老井。井沿是青石板凿的，磨得发亮，井绳勒出的深沟里，总积着青苔。外婆每天天不亮就去打水，木桶碰着井壁，叮咚叮咚的响，像首曲子。我蹲在井边看自己的影子，水面晃一下，脸就碎成星星。后来村里通了自来水，老井被填了，说是怕小孩掉进去。填井那天，我看见外婆站在旁边，手里攥着块擦井沿的旧布，半天没说话。现在井的位置砌了花坛，种着城里运来的月季，红得扎眼，却闻不到半点水汽的清凉。

村西的晒谷场也变了。从前秋收时，场院里堆着金黄的稻垛，像一座座小山。大人们拿着木锨扬场，谷粒在阳光下跳着舞，落进竹席铺成的圆里。我们在稻垛间捉迷藏，把自己埋进稻草堆，闻着太阳的味道打盹。到了晚上，场院里支起银幕放电影，搬着自家的竹椅来占座，孩子们绕着银幕疯跑，影子被拉得老长。现在晒谷场改成了停车场，水泥地晒得发烫，停着几辆摩托车和小轿车，偶尔有老人搬个小马扎坐边上，眼神空空地望着远处。

我常去看村头的老房子。那些青砖灰瓦的屋子，门楣上的砖雕还留着“耕读传家”的字样，门槛被磨得薄了，墙角的青苔却还绿着。从前每扇门都敞着，东家端碗饺子西家送把青菜，谁家做了新鞋，总要给左邻右舍的孩子试脚。现在大多锁着门，铁锁锈成了褐色，窗棂上的纸破了洞，风穿堂而过，发出呜呜的响。只有王奶奶还住在老房子里，她八十二岁了，子女都在城里，她不肯走，说“守着这房子，就像守着根”。我去看她时，她正坐在台阶上补袜子，身边的竹篮里放着半把晒干的野菊花，“今年雨水少，菊花开得稀。”她絮絮地说，阳光照在她的白发上，像落了一层霜。

村后的山也秃了。小时候跟爷爷去砍柴，林子里到处是野果，酸的甜的，摘一把塞嘴里，舌头都染了色。松针铺成的软毯上，能捡到蘑菇，褐色的伞盖沾着土，拿衣襟擦一擦，就放进竹篓。现在山被承包了，种上了经济林，整齐的树苗排着队，树下的杂草被除得干干净净。爷爷的坟在半山腰，我去给他烧纸，风卷着纸灰往林子里钻，却碰不到一片松叶。“这山，没了活气。”守林的大叔叹着气说，他的狗蹲在脚边，尾巴有气无力地摇着。

晚上住在表弟家，他新买的楼房亮着LED灯，电视里放着选秀节目，声音开得老大。表弟媳在玩手机，手指划得飞快，表弟喝着啤酒，跟我聊城里的房价、孩子的学区。我走到阳台，想看看从前的星空。可路灯太亮了，星星都躲起来了，只看见远处厂房的灯光，一片惨白。风里飘来的不是稻花香气，而是刺鼻的化工味。

我忽然想起外婆的灶屋。那时候，灶膛里的火映着她的脸，她用大铁锅熬红薯粥，粥香裹着柴草的烟火气，漫得满屋子暖。她总说：“这灶火不能灭，灭了，家就冷了。”后来她搬去城里，灶屋的砖被拆了，锅被收进储物间，只留着黑黢黢的灶膛，像只闭着的眼。

离开的那天，在村口遇见挑着菜担的老周头。他的竹筐里装着自家种的青菜，叶子上还沾着泥。“现在年轻人都不爱吃这些了，”他说，“都去超市买包装好的，说是干净。”我买了两把青菜，他硬塞给我几个土鸡蛋，“自家鸡下的，香。”我捧着鸡蛋往车上走，回头看，老周头的背影缩成一个点，和远处的老房子、秃山、厂房叠在一起，模糊成一张褪色的照片。

乡村在远去。不是突然的，是一点一点的，像老井里的水，慢慢渗下去，渗下去，直到干了底。那些被风吹散的槐花香，被填掉的荷塘，被锁上的老房子，被砍倒的树，都成了记忆里的碎片。可我知道，有些东西是不会远去的——外婆的粥香，赵叔的竹竿，王奶奶的野菊花，爷爷砍柴时的山歌，它们藏在记忆的褶皱里，每当我闻到泥土的味道，听到蝉鸣，或者看见一片老蓝布，就会“轰”地涌出来，把心填得满满的。

或许乡村从未真正远去，它只是换了种方式，住在我们的心里，成了一根线，一头系着现在，一头系着过去，扯一扯，就会疼