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七十路人祖母和六十大姐的故事

我的仇人是她救命恩人

六十九岁的林秀英在老年大学门口摆了个煎饼摊。

每天清晨,她都会特意留一勺面糊,为那个总是迟到的六十岁“妹妹”做最后一个煎饼。

她们一个穿着旗袍优雅如天鹅,一个系着围裙粗糙如树皮。

直到那天,旗袍女人的儿子掀了煎饼摊:“我妈不吃这种垃圾!”

林秀英从散落的面落的面糊中摸出一张泛黄照片——

四十年前,正是这个优雅的女人,夺走了她的丈夫。

六月的晨光,像一把温柔的软毛刷子,将云江市的天空一点点染成淡金色。刚过五点,老年大学那栋颇有苏式风格式风格的老楼还沉浸在静谧里,只有几只早起的麻雀在枝头跳跃头跳跃啁啾。楼侧临街的拐角,却早已被一股热腾腾的人间烟火气唤醒。

林秀英的三轮车煎饼摊,就支棱在那里,像一枚钉入城市清晨的楔子。她今年六十九,动作却不见多少老年人的迟缓。黧黑的脸黑的脸庞上沟壑纵横,那是长年累月风吹日晒刻下的年轮,一双粗大的手,关节突出,布满了深深浅浅的烫痕和老茧,此刻正麻利地用刮板将乳白色的面糊在滚烫的鏊子上推开,画出一个完美的圆。“刺啦——”一声,面糊与铁板欢快地接触,蒸腾起带着谷物香的白汽。磕鸡蛋,鸡蛋,撒葱花,抹甜面酱,夹薄脆,对折,装袋……一套流程行云流水,几十年下来,肌肉记得比脑子比脑子还清楚。

排队的大多是熟客,老头老太太,也有赶早课的早课的年轻学生。大家安静地等着,偶尔低声交谈两句。空气里弥漫着鸡蛋、面食和酱料混合成的、令人安心的暖香。

“林奶奶,老规矩,两个蛋,多放辣酱!”

“好嘞。”林。”林秀英应着,声音有些沙哑,像秋日晒干的玉米壳互相摩擦。她用围裙一角擦了擦额角的细汗,那围裙洗得发白,上面沾满了星星点点的面渍和油污。

在她忙碌的间隙,目光总会不经意地扫过马路对面那片新建的高档住宅区——“云顶苑”。鎏金的鎏金的门牌,气派的门廊,穿着笔挺制服的保安一丝不苟地站立着。那里出来的男男女女,都自带一种与这煎饼摊格格不入的光鲜。

其中有一个女人,几乎每天早上七点四十分准时出现。不,不是出现,是“飘”出来。六十上下年纪,年纪,身材保持得极好,穿一件墨绿色暗纹旗袍,颈间系一条系一条素雅丝巾,头发在脑后挽成一个光滑饱满的发髻,一丝不乱。她走路步子不大,脊背却挺得笔直,手里有时拎着一个精致的布艺手提袋,有时则有时则空着手,步履从容,像是去参加一场晨间沙龙,而非挤在老年人队伍里买一份路边的煎饼。

林秀英在心里偷偷叫她“旗袍妹妹”。虽然论实际年龄,对方恐怕比她小不了十岁,但那股但那股子被岁月厚待、精心保养出的优雅,让林秀英觉得,觉得,她们之间隔着的不是九年,而是一整个人生。

七点半一过,摊前的队伍渐渐稀疏。林秀英会默默地从面盆里留出最后一勺面糊,不多不少,刚好够摊一张煎饼的量。她把这点面糊用另一个小碗盖住,放在鏊子边缘保温。

七点三十八分,七点三十九分……

果然,那道墨绿色的身影出现在了马路对面,脚步比平时略显匆促。等她走到摊前,气息微喘,脸颊泛着一点红晕,通常是七点四十二三分。

“姐姐,不好意思,又晚了。”她。”她开口,声音温婉,带着一点不易察觉的、或许是江南口音留下的柔软尾调。

“没事,正好最后一个。”林秀英头也不抬也不抬,熟练地开火,舀起那预留的面糊,开始操作。这是她们之间无需言明的默契。一个总是迟到一两分钟,分钟,一个总是恰好留下最后一份。

今天,“旗袍妹妹”似乎心情不错,难得地多说了多说了两句:“家里有点事耽搁了。我们那声乐课的老师的老师,要求可严了,迟到一分钟都要站在门口听门口听半天。”

林秀英“嗯”了一声,把薄脆夹得咔嚓响。她能闻到对方身上传来的淡淡香水味,清雅不俗,和她满身的油烟味形成鲜明对比。她看着那双保养得宜、涂着透明指甲油的手接过煎饼,指尖与她粗糙的手指短暂触碰,一触即分。

“谢谢姐姐。”女人递过叠得整整齐齐的五块钱纸币,转身走向老年大学那气派的大门。阳光洒在她旗袍光滑的料子上,流淌着润泽的光。

林秀英低头,把那五块钱展平,和自己零钱盒里那些皱巴巴的纸币硬币放在一起。她看着那个背影消失在门内,心里没什么波澜,只是日复一日确认着某种界限分明的东西。就像这城市里的梧桐树和她的煎饼摊,一个负责美观,一个负责果腹,各安其位。

她收拾好东西,蹬着三轮车离开。车轮轧过路面,发出单调的吱呀声。穿过逐渐喧嚣起来的街道,拐进一条狭窄的、两侧墙壁爬满青苔的巷子。这里是她住了快四十年的地方,纺织厂的老家属院。楼道里堆放着杂物,空气中常年有一股潮湿的霉味混合着某家做饭的香气。

打开三楼那扇漆皮剥落的防盗门,屋子狭小、昏暗,家具都是上个世纪的样式,但收拾得干干净净。客厅最显眼的位置,挂着一张放大的黑白照片。照片上的男人年轻,浓眉大眼,穿着那个年代流行的中山装,笑容爽朗。那是她的丈夫,赵建国。去世已经十五年了。

林秀英打水,拧干毛巾,仔细擦拭着相框玻璃上并不存在的灰尘。动作轻柔,带着一

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