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李白暮年从军的故事

怪我太白

接到军帖那夜，我烧尽了所有诗稿。

同袍们嘲笑我连铠甲都穿不利索：「翰林待诏也会挽弓？」

直到敌军压境，主帅阵亡，三十万大军溃如汤泼雪。

我醉醺醺提剑出列，在震天的战鼓声中吟诵无人听过的诗句。

剑锋所指之处，星河垂落化为箭雨。

残阳像一大摊泼溅开的血，黏稠地浸染着庭院的泥地。空气里浮动着焦糊气，混着墨香，还有一种难以言喻的、纸张临终时的叹息。李白的动作很慢，一页，又一页。枯瘦、布满斑点的手，将那些曾经龙飞凤舞的字迹投入吞吐不定的火舌中。绢帛蜷曲，宣纸转黑，化作带着余烬的蝴蝶，在他浑浊的眼前翻眼前翻飞几下，便颓然委地，成为一小撮沉默撮沉默的灰。

《大鹏赋》……没了。《明堂赋》……也没了。还有那些醉后笑骂，那些月下独酌，那些他以为能刻进山河进山河、传之不朽的句子，都在这一把毫无诗意的火焰里，走向终结。火光跳跃，映着他沟壑纵横的脸，那张脸上没有任何表情，既无悲戚，也无狂放，只有一片被抽空后的木然。偶有未燃尽的碎片被风掀起一角，露出半个惊才绝艳的字，像是旧梦不甘的骸骨。

管家李忠佝偻着背，站在几步开外，不敢劝，也不敢走。他看着主人将那封来自军营的糙硬信帖随手丢在石阶上，那东西像个不祥的烙印，然后就开始沉默地焚烧这些视若性命的诗稿。老人眼里噙着泪，不明白，真的不明白。长安的繁华，天子的激赏，力士脱靴的恣意，贵妃，贵妃磨墨的荣光……难道都敌不过这一纸薄薄的征召？

“烧了干净。”李白忽然开口，声音沙哑，像碎石子摩擦，“留它们作甚？给人当厕纸么？”他像是在对李忠说，又像是在对自己呓语。“诗…救不了命，也杀不了敌。”最后几卷是他早年游历天下的见闻札记，他顿了顿，还是决绝地抛入火堆。“轰”一下，火焰窜高，照亮了他眼中一闪而逝的痛楚，随即又归于沉寂。

夜凉如水时，院子里只剩下一地狼藉的灰黑。李白站起身，捶了捶僵直的腰腿，走进屋内。那把跟随了他大半生的青莲剑，正静静躺在案上。他伸出手，缓缓抚过冰凉的剑鞘，上面的莲花纹饰已被岁月磨得有些模糊。明日，就要带着它，去一个完全陌生的地方了。六十有五了，李太白。他在心里对自己说，你这支笔，写不出锦绣乾坤，那就试试，还能不能握住这杀人的剑。

旅途漫长而枯燥。马车颠簸，将他这把老骨头几乎要摇散。越往北，景致越是荒凉。初春的寒意顽固地盘踞在天地间，草木还未及透出新绿，满眼尽是土黄与赭石的颜色。风也变得硬朗，刮在脸上，像小刀子割刀子割。这与江南的杏花春雨，与蜀道的奇险壮丽，都截然不同。这是一种赤裸的、毫不掩饰的严酷。

终于到了军营报到的那日。辕门高大，旌旗在风中猎猎作响，空气中弥漫着马粪、皮革和汗液混合的独特气味。兵士们往来穿梭，脚步铿锵，眼神锐利，带着一种久经行伍的漠然与警惕。负责登记文书的小校抬起眼皮，打量了一下眼前这个须发皆白、身形瘦削的老者，又低头核对手中的名册。

“李白？”语气里带着显而易见的怀疑。

“正是在下。”李白拱了拱手，试图让自己显得不那么像个闯入者。

小校没再多问，指了指旁边一堆散发着霉味的衣物和铁片：“领你的东西。甲胄，兵械，自己看管好。”那是一套制式的皮甲，边缘已经磨损，金属部件上也带着锈迹，沉重而冰冷。

接下来是更大的难堪。他被分到一个什长手下，那是个满脸横肉、嗓门洪大的粗豪汉子，叫王胡子。分配。分配营房时，同帐的十个兵卒都用一种好奇甚至略带讥诮的目光打量他。当他费力地想将那套沉重的皮甲往身上套时，笨拙的动作立刻引来了哄笑。

“老先生，您这架势，是穿衣服还是捆粽子啊？”一个年轻士兵怪声叫道。

王胡子抱着双臂，嘴角撇到一边：“喂，老家伙，听说你以前是在皇帝跟前写诗的？啧啧，翰林待诏呐！了不起！怎么，如今这笔杆子拿不动了，想来耍耍咱这刀把子？”他凑近些，一股浓重的蒜味扑面而来，“挽得动弓吗？别到时候让弓弦崩了您的脸！”

周围的笑声更响了。李白沉默着，手指因为用力而有些发抖，那几个复杂的皮扣和他作对似的，怎么也扣不拢。汗水从他花白的鬓角渗出来。他能感觉到那些目光，像针一样扎在他的背上、脸上。这里没有“谪仙人”，没有“李翰林”，只有一个不合时宜、碍手碍脚的老废物。

日子一天天过去，单调而又辛苦。操练，巡逻，筑营，一切体力活他都远远跟不上。他那点年轻时学过的剑术，在真正讲究劈砍效率的战阵杀人技面前，显得华而不实。他依旧被排斥在这个紧密的团体之外，像一个突兀的、不和谐的音符。偶尔夜深，他会独自走到营寨边缘，望着天际那轮同样孤清的月亮，胸腔里似乎还有未燃尽的诗句在涌动，但最终只是化做一声无声的叹息，消散在凛冽的夜风中。

他也尝试过融入。一次休整时，他看到几个年轻士兵围坐在一起，其中一个正在磕磕巴巴地念着一封家书，字认得不全，念得断续。李白忍不住上前，温和地说：“小哥，若不介意，老夫帮你看看？”

那兵卒狐疑地把信递过去。李白接过，扫了一眼，便用清晰而富有韵律的声音，将信中朴素的问候